Steve Jobs no era (solo) un líder

El fallecimiento de Steve Job puede ser uno de esos acontecimientos que nuestra memoria se traga por completo. Los que marcan nuestras historias de vida y que recordamos desde dentro, como experiencias personales. Dónde estábamos cuando nos enteramos de la noticia, qué hacíamos, con quién. Ya fuera un iPhone o un iPad, lo aprendimos por primera vez. La muerte de Steve, en ese sentido, no le ocurrió solo a él. Nos pasó a nosotros.

Como muchos otros, vi cómo mi transmisión en Twitter crecía al unísono. Todos hablan de él, muchos expresan su sorpresa por lo conmovidos que se sintieron por la noticia de su fallecimiento. En una época de resentimiento hacia las élites empresariales, las protestas en Wall Street y la desconfianza general hacia los líderes de todos los sectores, aquí estábamos todos, de luto por un CEO. Muchos tener capturado lecciones ya de la vida y la obra de Steve. Pero, ¿qué podemos aprender de nuestra respuesta a su partida?

La paradoja es aún más evidente si tiene en cuenta que era despiadado, un microgerente que reprendió a sus subordinados y quería tener la última palabra. Erigió un muro de secreto en torno a las actividades de Apple y despidió a cualquiera que lo infringiera. Amenazó a los periodistas que criticaban sus productos y se burló de la idea de preguntar a los clientes qué querían. No dejó su trabajo hasta el final. Puede que haya sido un genio y un encantador, pero estaba lejos de ser la persona que los libros de liderazgo dicen que es. E incluso los autores de esos libros están interviniendo en el coro mundial cantando sus elogios.

¿Cómo ocurrió eso? ¿Por qué su comportamiento diario no manchó nuestra admiración? ¿La conmoción de su prematura muerte nos nubla el juicio o deberíamos concluir cínicamente que si tiene mucho éxito puede salirse con la suya? No del todo. El motivo de tanta admiración inquebrantable, sospecho, es que no estamos de luto por un líder o un innovador.

Puede que Steve haya dirigido e innovado toda su vida, pero al final fue un artista. Esos comportamientos, que quizás no aprobemos en un líder, los perdonamos e incluso esperamos de un artista.

Era un creador. La vida de Steve, sus productos y su empresa fueron creaciones para él. En la medida de lo posible, se esforzó por moldearlos y controlarlos y, al mismo tiempo, hacerlos accesibles a las masas. Como, digamos, Miguel Ángel sus esculturas.

Su trabajo era significativo. Es decir, lleno de significado, para él y para nosotros. Como las grandes obras de arte, las creaciones de Steve eran actos de expresión personal. Todo lo que Apple transuda su pasión: combinar TI y diseño, bonito y útil. Al mismo tiempo, esas creaciones no impusieron su significado. Como, digamos, un Picasso, provocaban e invitaban a los usuarios a averiguar lo que querían decir y qué hacer con ellos.

Era a la vez real y más grande que la vida. Si bien nunca fingió, Steve siempre actuó. Como los grandes actores, era más que él mismo en el escenario, en un papel. Su trabajo era su vida. Habló a favor y encarnó el valor de crear su propio camino, convirtiéndose en un icono de esos antojos esquivos de nuestro tiempo — autenticidad y pasión en el trabajo.

Estaba comprometido. La pasión de Steve por su trabajo rayaba en la obsesión. Se esforzó por alcanzar la perfección y fue inflexible en su búsqueda. Sufrió años de ostracismo, malentendidos y enfermedades sin perder la fe en el valor de crear una tecnología hermosa y útil. Si había una musa de la TI, se rindió por completo a ella.
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Odiaba el fracaso, pero lo tenía en cuenta.** Abandonó la universidad y lo despidieron de Apple, las antenas del iPhone 4 y el Apple TV. Todos fueron tremendamente frustrantes y, sin embargo, formaron parte del proceso creativo. Hubo, sobre todo, ese inevitable fracaso. Muerte. Se cierne constantemente durante los últimos años. No lo hizo con (una) renuncia, sino con la determinación de vivir y crear plenamente, todos los días.

No se trataba de dinero o fama. Steve se benefició económicamente de sus creaciones y puede que haya ensayado bien sus actuaciones, como lo hace una estrella de rock. Pero los beneficios y la popularidad no eran el objetivo. En cuanto a los Beatles, U2 o Lady Gaga, no eran más que un medio para producciones más grandes y audaces.

No se trataba de él. Se trataba de nosotros. En última instancia, lo que hizo que la obra de Steve fuera tan venerada no es su pasión sino la nuestra. Siguió haciendo lo suyo. Nos volvimos locos por ello. Por solitario que fuera, tenía la necesidad generalizada de voz, conexión y significado de nuestros tiempos. Él defendió y nos ofreció tecnología que podíamos crear la nuestra y superarla nosotros mismos. Todos podríamos ser artistas en el lienzo que creó.

Como los verdaderos artistas, los grandes líderes son instrumentos de un propósito y una comunidad. No al revés. Los lamentamos profundamente porque nos conectan con nosotros mismos y, una vez que se van, tememos que esa conexión se pierda. Dondequiera que esté, me gusta pensar que Steve se reiría al leer las columnas que destilan su fórmula de liderazgo, incluida esta. El gran iconoclasta e inventor de los iconos de escritorio se convirtió él mismo en un icono. El hombre que injuriaba la emulación se transfiguró en una serie de viñetas. Para honrar su memoria, debemos prometer no imitarlo nunca. Prefiere que nos inspiremos.

Para obtener más comentarios, consulte nuestra sección especial El legado de Steve Jobs.