No es demasiado bueno para fallar

¿Ha visto alguna vez a un profesional exitoso fallar en algo que hace todos los días, y luego ha visto a un aficionado hacer exactamente el mismo trabajo? Lo veo todo el tiempo y lo he experimentado yo mismo.

Hay una razón por la que a veces fallamos estrepitosamente en tareas que normalmente podemos ejecutar de pie sobre una pierna, mientras hacemos malabares con los cachorros con los ojos cerrados. Es una lección que aprendí por las malas.

Comediante Jeremy O’Donnell dirigía un trabajo de monólogos llamado Big Night Out en The Comedy Pub de la calle Oxendon de Londres. Bueno, dos conciertos en realidad. Uno en el sótano, debajo del bar, y otro en una habitación del primer piso, encima del bar. Era un trabajo lucrativo conseguir en un fin de semana porque significaba que le pagarían por dos conciertos en una noche.

La primera vez que actué en Big Night Out, al principio de mi carrera, fui el telonero en el sótano, después de lo cual subí dos pisos e hice el set del medio en el primer piso. Ambos conciertos tuvieron salas llenas y yo tuve un primer set sobresaliente.

El sonido de la risa de una sala llena es la droga a la que son adictos los comediantes. La dopamina que llega cada vez que hacemos una broma es lo que nos sostiene durante el set y durante las próximas 24 a 48 horas, hasta que volvamos a actuar. Es lo que da sentido a nuestras vidas superficiales. No exagero cuando digo eso.

Después de triunfar en el sótano, subí inmediatamente al primer piso y procedí a dar el peor espectáculo de mi vida. El Señor da y El Señor se lo lleva. Al parecer, en una sucesión muy rápida.

Entonces, ¿qué pasó? ¿Cómo puede alguien ser tan malo inmediatamente después de ser tan bueno? La respuesta para escapar es culpar al público, que es casi siempre el primer instinto del artista. Al fin y al cabo, siempre estamos fantásticos, ¿no? 

Vamos a diseccionar la rana. Había hecho exactamente los mismos chistes en los dos conciertos. Palabra por palabra. Y ambas actuaciones fueron para un público culturalmente diverso (como era de esperar en Londres), pero no eran demográficamente tan diferentes entre sí.

¿Qué ha cambiado?

Como comediante desconocido o alguien con quien mi público no suele estar familiarizado, tiendo a estructurar mis sets con el material más seguro y apetecible de la parte superior antes de pasar a contenido más polémico o atrevido. A medida que mi actuación avanza y el público empieza a gustarme y a entenderme, comienza a formarse una base de confianza. El público ahora está más dispuesto a dejar que los lleve a lugares a los que quizás no estaban dispuestos a ir inicialmente. Esta es una regla general en la comedia y, a menudo, requiere improvisación, según la respuesta de sus oyentes en una noche determinada. 

Esta regla no escrita no se aplica a los comediantes consagrados o más famosos, porque cuando el público viene a verlos, ya sabe quiénes son y cuál es su personaje o estilo de comedia. (Siéntese en primera fila en un show de Russell Peters, por ejemplo, y probablemente sepa que probablemente lo van a molestar).

Lo que me pasó en el sótano fue que me gané la confianza poco a poco, cada vez más audaz y terminé el trabajo como alguien que tenía al público envuelto en su dedo meñique. Podría decirles que corran una carrera de obstáculos cubiertos de barro. No solo lo harían, sino que también les encantaría mientras lo hacía.

Adopté la actitud de final de concierto (léase: ¡Soy el rey de la comedia!) desde mi primer concierto en el sótano hasta el principio del segundo concierto en el primer piso… y ese público simplemente no lo tenía. Entré pensando que era tan buena que el público debería caer a mis pies y adorar la brillantez de un dios de la comedia. No me molesté en hacer pruebas, generar confianza o establecer mi marca. Los acabo de arrancar directamente. Mi contenido era el mismo que el del primer concierto, pero mi actitud no. Y, como resultado, tampoco lo fue la respuesta del público. No había manera de que el segundo público dejara que este arrogante comediante se divirtiera a su costa. Se cruzaron de brazos, no se rieron y me dejaron pagar el humillante precio de mi arrogancia. 

Las lecciones de mi fracaso en Big Night Out tienen un uso valioso tanto dentro como fuera del escenario.

Como entrenador ejecutivo, siempre respeto los conocimientos y la experiencia de mis clientes. Primero hago el esfuerzo de entenderlos y el contexto en el que operan. Incluso después de entender eso, no presumo ni proclamo saber mejor. Exploramos juntos las vías de desarrollo y adaptamos nuestro enfoque en tiempo real en función de la respuesta que recibo de mis clientes.

También he hecho un esfuerzo consciente por desarrollar mi marca personal y profesional. Esto no me impide fracasar por arrogancia. Todavía tengo que acercarme a mis partes interesadas con humildad y demostrar mi valía. Sin embargo, sí acelera el proceso de ganarme la confianza porque ya no entro como un completo desconocido.

¿Es consciente de las ocasiones en las que puede pensar que es demasiado bueno para fallar? Cuando se une a una nueva empresa, proyecto o equipo, ¿comete el error de entrar con el chip de los éxitos del pasado en el hombro? ¿O es lo suficientemente inteligente emocionalmente como para tomarse el tiempo de observar y entender primero la dinámica del grupo? Puede que haya sido muy bueno en su organización anterior o que haya sido el mejor de su clase. Puede que su nuevo equipo esté familiarizado con su currículum, pero aun así necesitan tiempo para conocerlo antes de que puedan confiar en usted. Aún tiene que empezar desde el principio para demostrar que puede predicar con el ejemplo.

Mi consejo: Siempre que entre en una nueva situación, ya sea en el trabajo o en la vida, tómese su tiempo no solo para entender a las partes interesadas involucradas, sino también para darles la oportunidad de entenderlo y confiar en usted.

Cuándo presentándose a un cliente, por ejemplo, ¿se esfuerza por entender sus necesidades antes de decir sus credenciales? Si no, ¿cómo puede saber cuál de esas credenciales es relevante para el problema para el que lo contrataron para resolver? Del mismo modo, cuando intenta aprender algo nuevo, ¿la arrogancia de su éxito pasado le impide hacer una pregunta aparentemente «tonta» (pero esencial)? Como dice el viejo proverbio chino: El que hace una pregunta es tonto durante cinco minutos; el que no lo hace permanece tonto para siempre. Cuando pronuncia un discurso, ¿personaliza su contenido, se adapta a los comentarios en tiempo real y gestiona sus niveles de energía en función de los de su público? ¿O está regurgitando la misma presentación que ha hecho mil veces antes?

Si puede aprender algunas de las lecciones que aprendí, tendrá más éxito en sus esfuerzos. Y además de la alegría que sentirá al estar en este momento, a diferencia de mí, ¡puede que se ría un poco en el primer piso de Big Night Out!